A tempestade não mata.

Mata o silêncio que vem depois. Mata a espera por quem prometeu abrigo e fechou a porta na primeira trovoada. Mata descobrir que alguns dos que seguravam nossas mãos eram os mesmos que desejavam nos ver afundar.

A tempestade não mata. Ela arranca os telhados, derruba as paredes, leva embora os retratos e espalha pelo chão aquilo que passamos a vida inteira tentando manter de pé.

Mas não mata.

O que mata é a mentira vestida de verdade. É a maldade disfarçada de cuidado. É a covardia de quem provoca o naufrágio e depois aparece na praia perguntando pelos sobreviventes.

E a gente sobrevive.

Às vezes sem rumo, sem guarda-chuva, sem vontade de olhar pela janela. Sobrevive encharcado de decepções, carregando nos bolsos algumas lembranças molhadas e a estranha sensação de ter perdido mais do que possuía.

Até que um dia o sol aparece.

Não para pedir desculpas. Não para devolver o que a chuva levou. Apenas aparece, indiferente às nossas tragédias, como se nada tivesse acontecido.

E talvez essa seja a maior crueldade e a maior beleza da vida: o mundo continua, mesmo quando alguma coisa dentro de nós desaba.

A tempestade não mata.

Mas há quem passe o resto da vida tentando descobrir se aquilo que sobreviveu ainda pode ser chamado de vida.