Tormento sagrado
Rabisca espelhos
Batons vermelhos
Lugares fechados
Desejo estancado
Recados mandados
Olhares flexados
Reflexos selados
Desejuns gelados
Alimentos suados
Joelhos dobrados
Corpos trançados
Ardor descuidado
Dons desatinados
Lençois molhados
Desejo consumado
Minuto consumido
Segundos parados
Ponteiro inimigo
Pensamento velho
Sentimento alado
Tormento sagrado
Amores revalados
Dois apaixonados
A vida é movimento.
O movimento que começa antes e termina depois do avanço dos ponteiros de relógios, dividindo o que já foi do que ainda está por vir. Movimento é ir – quando ficar já não basta para mudar o que é preciso. Uns dias de chuva; outros, de sol – e todos de paz. Tem dias de luta – todos – e tem dias de descanso, pra reduzir o movimento e aproveitar o que cada momento traz, como caminhar devagar e perceber paisagens que sempre estiveram lá, onde a nossa pressa nunca alcança. Avança e vai – o movimento é a sorte anunciando o que vem depois da coragem, depois da curva da serra, depois da paisagem, depois da passagem, depois da noite de clamor, depois da prova de amor, depois da cicatriz sem dor, depois de depois… Movimento é rir de tudo e vigiar o mundo com o sol, dia e noite, luz e calor… Gira o mundo, gira tudo, giramundo, ponteiros inteiros fragmentando o tempo o tempo todo ao sabor do vento, lento… Um segundo muda tudo, muda o tempo; um sorriso muda todos, muda o momento… O movimento é ir, sorrir,… Agora.
… a saudade poderia ser um final de domingo a tarde, mas caiu numa quarta, meio da semana mesmo, no meio do peito, sem jeito, sem pleito… A cidade quase querendo garoar sobre esses jardins cinzentos; outros quase querendo qualquer coisa pra se arrepender daqui a pouco. Doses, vozes, acordes, partituras que nunca serão escritas para musicar histórias que nunca serão lembradas. Saudade é fogo; amor, são cinzas – como a cidade. Saudades de lugares errantes, vaidade em sorrisos distantes… Mais um trago – e um cigarro. Já não liga para o troco, deixa para – quem sabe – uma próxima, ou ainda, de gorjeta pr’o garçom. Era muita tristeza para um só copo americado. Deu dó. E ele deu um dó menor pra cantar a saudade. Vaidade de poeta ou tristeza de profeta, passado e futuro, presente nas cordas do violão, nas cores de uma canção, nas dores de um coração pulsando em dó sustenido menor…
C#m
… para todos os dias de sol: girassol. Um girassol da cor do seu espelho, refletindo luzes e cores em sorrisos – e amores de amora, porque amar é agora. Entardecer amarelo cor de manga, amor é miçanga, pitanga colhida no pé… Para todos os dias de chuva: uva. Transbordando em taças, o vinho, o ninho do saber, o tino do sabor, calor. Sol. Girassol. Mol é um pensamento, uma alma calma, uma verdade pura, uma doçura crua, uma vontade de ser pra estar e ficar. Anoitecer e amanhecer lá onde finda e renasce o sol, todos os dias. Agonia na espera; alegria na esfera do abraço, do (re)encontro, do conto nunca escrito para contar sobre amar. Mal de amor é não amar, como girassol sem sol. Quanto pesa o amor em mol? Quanto pesa o sol? Gira, giramundo, gira o mundo, gira tudo, carrossel na cabeça, pião no coração, liquidificador… Gira ao sabor do vento, a mercê do tempo…
Girassol…
Brincadeira de roda: roda de moda de viola ao pé da fogueira, dia de sexta-feira pra comer besteiras enquanto roda canais como quem folheia jornais com as mesmas notícias frescas. Roda, roda até cair de bunda no chão e rir que nem criança nessa dança das cadeiras que é vida, em que está na moda ser como a alegria de girassóis até encontrar aceitação na luz, mesmo sem (se) perceber. Luz de farol que roda além-mar até alcançar perdidos nas cidades e nas rodas de amigos, copos, carros, umbigos, corpos, ambíguos… Está na roda do jogo da verdade o desafio de responder à qualquer pergunta – ou a capacidade de saber todas as respostas. Roda a garrafa! Roda na mesa a aposta: quanto tempo ainda se tem para blefar? Roda ao som do carrossel da caixa de música, num lapso do silêncio que ecoa e roda o mundo junto com o choro de um bebê… Está no grito da incoerência de quem roda a roleta de emoções premiadas, numa ansiedade de redemoinhos, com o equilíbrio de um pião… Roda um filme ao contrário por arrependimento e rebobina tempos de outrora, senta em roda e reconta histórias – e depois devolve às prateleiras de coleções de memórias e poeiras, esquecidas… Roda a roleta russa de convicções e redundâncias. A mente roda como um furacão; os pensamentos, um tufão; as verdades, um ciclone. Roda o mundo em prosa pela rosa dos ventos em busca de sentido(s), pra onde aponta essa bússola com o coração na ponta da agulha… Roda mudo o ponteiro dos segundos com pouca corda e mais tempo, lento, calmo… Roda o moinho de cata vento que moeu grãos de trigo que a lida fez pão para dar vida e partilha à mesa, na ceia do artesão de tudo, que do nada fez o mundo, deu luz à escuridão, da natureza fez mãe, de onde do barro fez vasos na roda dessa olaria, pra água e vinho, pra flores e amores… Tudo e todo mundo num segundo roda pra reinventar a roda… da vida.
Entre enganos e descuidos, verdades infinitas pintam novos horizontes, sem acompanhar as formas das nuvens, nem as nuances do céu, da noite, nem anseios, nem futuros dilatando as pupilas… Sem vela, sem espera. Dias passam como coletivos cheios de gente indo e vindo, sempre voltando de algum lugar, sempre em busca de algo, sempre na espera de alguém, sempre a mercê de olhares estranhos de estranhos… Rumos diversos para universos inversos, onde destinos nem sempre são talhados e por vezes apenas acontecem, no suceder de uns de repentes, que nem sempre rimam com a vida: linda fingida de bandida para fugir; tela rabiscada de carvão a colorir; medo tingido de desejo por arder; fé blindada por batalhas a vencer; sonhos dissipados em planos de paixão; realidade na areia aos ventos da ilusão… Ida ali para voltar daqui a pouco. Logo ali mesmo… Muitos já partiram; uns não vão voltar. Alguns estão indo; outros, vão chegar. Tem quem está chegando e quem ainda vai chegar.
… rua nua, lua no chão brilhando no resto de chuva, pés no céu, num caminhar leve, de destino breve, feito de talvez para acontecer daqui a pouco: depois. Silenciosamente, passou mudo – em segundos – caminhou o mundo por labirintos, pensamentos densos, lentos, tensos, propensos a se tornarem verdades em palavras, loucuras em devaneios, emoções duras, dores sem cura, de deixar qualquer um louco por um cigarro, um trago, um afago – ou algo mais forte para lhe esquentar o peito e dar um jeito pelo menos uma vez naquele dia, naquela noite… Mais uma noite e nos segundos de relógios, açoites afoitos, na cadência do seu caminhar leve, breve… Depois era assim mesmo: cheio de vazios e caminhos. E um cigarro era pouco… Foi pouco, louco. Foi pouco. Foi…
Mil histórias, um destino
Muitos lugares, nenhum lar
Paixões perenes, um amor
Memórias feitas pra lembrar
O tempo passa, a vida voa
Não teve tempo de esperar
A esperança foi na frente
Abriu caminhos pra sonhar
Subiu montanhas sem destino
Saltou das pedras para o mar
Correu a pé pelos instintos
E viu a vida transformar
Quando a verdade fez sentido
Sentiu as pernas balançar
Não tinha medo do acaso
Pois já podia acreditar
Trilhou em paz o seu caminho
Venceu mil guerras sem lutar
Era só esse o seu destino
História escrita pra contar
Talhou na sorte o seu destino
Sentiu amor ao se encontrar
Amou com todo o coração
Viveu mil vidas para amar
Seguiu a fé pelos caminhos
Foi devagar sem divagar
Quão leve e belo o seu destino
De quem nasceu só para amar
Uma história, mil destinos
Muitos lugares em um lar
Lições eternas de amor
De quem nasceu para amar
Vivemos o amor tão estranho
Sofrimento é só dor sem cura
A infelicidade de depois…
… é dor agora!
Já são duas da manhã:
Esperando o amanhã,
Esperando o sol brilhar,
Esperando…
Esperando… você chegar.
Um lamento,
Mil tormentos:
Sonhar com você.
Acordar sem você..
Você se foi…
Agora, o depois:
Adeus!
Amém.
… a cidade amanhece, cafés, atrasos, boletos, boletins, nãos e sins – pecados e milagres se misturam e se versam. Silhueta nas sombras, cornetas no silêncio, cometas no átrio entre solidões imensas e mais intensas. Sinais, faróis, girassóis e silêncios. Dia de semana sem gana, sem grana, sem fama, sem o que fazer pra trazer mais vida pra essa lida. Amanhecer na cidade e romper solidões como sol rompe as frestas da janelas de leitos vazios, sem dores, sem solidão… Dia de semana sem muito mais do que a janela para abrir e um resto de sol para entrar…