Autor: Sergio França Page 7 of 13

O que há no calor das chamas que atrai e repele?

O que tem no cheiro dos lençóis bagunçados no fim de semana?

Quanto tempo dura um filme pra dois abraçados no sofá?

Deixa chover, pode chorar. Não adianta pensar no que não foi.
Foi.

Sexta-feira, derradeira chance de um lance diferente acontecer com essa gente que sempre esquece o que é viver: a-mar.
Amar.

Amar como vela feita pro mar; como surfista. Amar com as cores e a leveza de pipas. Amar como estrela que morre e deixa sua luz, que reflete na lágrima da noiva sobre o véu que o pai conduz. Amar como o mar: quase infinito, profundo. Amar como quem dançar na chuva sem medo de resfriado, sem pensar no que os outros vão pensar. Amar e se amar porque é assim que foi [é] feito pra ser. … e pra durar – não uma eternidade, talvez – mas se acabar, que seja como poeira num show de axé ou de estrelas em rastros de luz… Buzina!
A cabeça acelera a milhão e foge do coração escaldado batendo sufocado pra lembrar que a vida está aí – e ainda bem que chove pra você dançar na chuva.

Não precisamos de guarda-chuva, nem de lágrimas na chuva. Viajar entre os fones, pode! Então, se curva diante do tempo e pede um momento pra recombinar os atos, apagar os hiatos, realinhar os astros que seja, pra você rabiscar roteiros impensados, paixões de cinema, trilhas e temas… Copo quebrado, gargalhadas!

Voltou pra casa como quem esperasse [re]encontrar um lar ou mares salpicados de poeira de estrelas ou ainda um bar com mesa na calçada ao ceú forrado de lâmpadas elétricas suspensas pelo infinito… Viajou de mochila por universos de sí e parou no sofá. Adormeceu, inerte às luzes e histórias da TV.
Sonhou, era um dia de sol: porque um dia de sol é melhor do que uma noite de chuva… Só.

Noite longa.
Não acertam os ponteiros. Sem roteiro, muita vontade; pouca coragem. O ponteiro dos segundos bate no pensamento e rebate no coração. Hoje, não. Já era tempo pra falar sobre o que não se queria falar, mas hoje, não. Só hoje. Não dá. Noite fria, rua vazia, azia de pensar em terminar o dia assim: fim. Enfim, já se sabia o que [não] ia ser. Agora é esquecer ou lembrar, tanto faz. Os segundos passam e não dão paz: batem, rebatem, gritam… Covardia.
Saudade.

Gostava disso: partir sem ter planos. Sabia que podia voltar quando quisesse. Só não sabia o que encontraria pelos caminhos… E disso gostava ainda mais.

Sábado, sol, feira – quanta asneira fica no cache depois da sexta-feira: gosto de guarda-chuva na boca, serpentes na mente, flashbacks de gente e sons em tons abstratos em contato com o veneno que escorre para o coração. Envelhecer e ter boas histórias para lembrar e contar é um dom. A baladeira e a rezadeira nunca vão se encontrar para costurar uma colcha de retalhos e fotografias. O feirante grita e mexe com as moças bonitas enquanto o carteiro passa cheio de postais e boletos. O taxista faz fofoca e espera por clientes. Um velho lava o quintal; outro, alimenta os pombos. Quantos tombos até chegar alí só pra esperar pela morte – que sorte. Sábado, um dia qualquer e uma mulher decidi trair, um jovem decidi fugir e um cão reencontra o lar… Dia de feira, ontem foi sexta-feira e daqui a pouco já é carnaval.Tem resto de gente que a noite não tragou, latas no bolso do terno com traças, isqueiros e corpos que não funcionam… Passa mais um ônibus, um carroceiro, um cadeirante e um errante em busca de um táxi que o leve de volta para algum lugar… Sábado, não faz mal se ainda não encontrou alguém pra amar, dividir o tédio e escrever boas histórias… Não faz mal. Não-faz-mal.

… noites. Um açoite para as almas desavisadas que vagam pelos becos de corações vazios e escorrem pelo meio fio até desaparecerem lá longe – onde não se esconde -, surgindo e sumindo, como facho de luz dos carros dobrando a esquina. Que sina essa de quem sempre está em clima de festa, que deixa entrar pelas frestas a luz que corta as sombras da sua solidão. Que vida é essa de quem expressa andar de joelhos em busca de perdão por pecados que não cometeu – e que não são seus. A noite está cheia de pecados e isso é uma ilusão, como o perfume de copos quebrados curtidos de gin, corpos suados sobre lençóis molhados, corações perdidos em becos sem fim, almas despedaçadas varridas para o meio fio… Silêncios…